The Beatles (para bebes)- Imagine

ESQUELITA

Esquelita en clave lila… y/o anotaciones al margen para un escritura por-venir….

Klee Polyphony, 1932  “Todo es cuestión de línea, entre la pintura, la música y la escritura no hay gran diferencia. Estas actividades se distinguen por sus sustancias, sus códigos, sus territorialidades, pero no por la línea abstracta que trazan, que pasa entre ellas y las arrastra hacia un común destino” Deleuze, Gilles y Parnet, Claire “Diálogos”. Ed. Pre-textos. Valencia. 1997. “…Si no se puede decir hay que tratar de inventarle su palabra, puesto que en la insistencia se va cerniendo la forma y desde los agujeros se va tejiendo la red; como un silencio en una música de Webern, una broma de Marcel Duchamp, ese momento en que Charlie Parker echa a volar Out of Nowhere, estos versos de Attâr: Tras de beber los mares nos asombra que nuestros labios sigan tan secos como las playas, y buscamos una vez más el mar para mojarnos en él, sin ver que nuestros labios son las playas y nosotros el mar…”Julio Cortázar “Morelliana Siempre” de “La vuelta al día en ochenta mundos” “Si no se puede decir –escribe Cortázar- hay que tratar de inventarle su palabra, puesto que en la insistencia se va cerniendo la forma y desde los agujeros se va tejiendo la red: como un silencio en una música de Weber, una broma de Marcel Duchamp, ese momento en que Charlie Parker echa a volar Out of Nowhere, estos versos…” mientras estas palabras siguen diciéndose… -como en un eco lejano- resuenan otras… que se entre-mezclan como en un diá-logo imaginario… “Leer”/”escribir la lectura”/”jugar con el texto” -al decir de Barthes-, no es otra cosa que advertir que “el texto en sí mismo juega… el lector juega… ’juega’ al texto… ‘ejecuta’ el texto del mismo modo que el músico interpreta una pieza…” “Jugar”, desde este registro, no es sin esa “polisemia” propia (impropia) del texto;…por alguna razón o sin razón, la obra “Polifonía” de Paul Klee también dice de esos tonos/colores/trazas que se sobre-imprimen sobre lo blanco a modo de un “palimpsesto”… o “concierto disonante” de “voces”… pura “diseminación del sentido” en un “texto otro”… narración que nos narra… Quizás este trabajo de lectura/escritura de la lectura por-venir que les proponemos desde las cátedras de Literatura y su Didáctica y Sujeto de la Educación Inicial, se enlace a la posibilidad cierta/incierta de recorrer/itin-erar/a-travesar una “experiencia” de lectura/ escritura “entre” cátedras… la “experiencia” de un pensar “entre” diferentes disciplinas o territorios de saber… la “experiencia” de escuchar en la sonoridad de las palabras que vienen diciéndose desde lejos -enteramente nuevas y antiguas a la vez-… un tenue titilar de la narración o simple “susurro del lenguaje”… En clave bartheana “…susurrar es dejar oír la misma evaporación del ruido: lo tenue, lo confuso, lo estremecido… placer de jugar con las palabras… interrogación con pasión, sin pausa… estremecimiento del sentido en la escucha del susurro del lenguaje…” O también re-invención del gesto de “detenerse justo ahí”… en la brecha/vacío/hendidura de un pensar que deviene/transcurre… “entre” un territorio de saber/de la experiencia u otro, “entre” esos diá-logos/conversaciones terminables/intermi- nables, “entre” un sujeto y otro… Estos fueron algunos de los sentidos que intentamos enhebrar en nuestros modos de hacer/pensar/sentir/decir/ver… inscriptos en este proyecto de pensar/hacer “entre” cátedras… “entre” las problemáticas y lecturas propias de un “territorio de saber” u otro… Es nuestro deseo que estos sentidos “respiren” de alguna manera como apuesta política/ ética/estética/teórica en esta experiencia de lectura/escritura por-venir… Experiencia que se irá desandando entre anotaciones al margen, tachones, ensayos de escrituras en cuya trama inscribirán las marcas/huellas de tantas “escrituras de la lectura”/ ”conversaciones”/”memorias y olvidos”/ inquietudes y algunas certezas -aunque sean provisorias-… Salvedades… No se trata de un trabajo monográfico... sino del “relato de una experiencia” en la que se habiliten/autoricen a poner en juego un saber, a jugar el texto, a que el/los textos las trabajen… de manera que en esa delicada trama de la escritura se entrelacen sus propias inquietudes/aquello que las sostiene en ese movimiento de extranjería de sí mismas, las claves de lectura que fueron levantando de algunos de los autores que decidieron profundizar desde los recorridos propuestos en una cátedra y otra (intentando “pensar”/delinear posibles “cruces de fronteras”, relaciones, articulaciones…), las cotidianas escolares o los relatos de quien oficia como “practicante” en unas escenas u otras… y otras tantas excusas/textos/pinturas/musicalidad del sentido/films que quieran inscribir en esta narración que las narra… que les permita tensionar los registros teóricos... Sólo a modo de azimutal… (…no de “corset” de la escritura… escritura que asumirá la “forma” que ustedes se animen a esbozar en clave de “garabatos de conceptos”, al decir de Deleuze…)… En relación a la presentación de este trabajo de escritura… traten de resguardar las cuestiones formales (presentación, índice, introducción, corpus del trabajo, conclusión o apreciación personal, referencias de citas de los autores, bibliografía, etc.). Pueden plantear en un primer momento a modo de una breve Introducción el sentido que asume este recorrido de análisis y reflexión que van a ir desplegando en la escritura… las inquietudes que sostienen este trabajo de elaboración… y las diferentes "estaciones" o “apartados” donde se van a detener a pensar unas cuestiones antes que otras... En un segundo momento, pueden plantear la profundización de algunos de esos ejes o puntos de interpelación en clave de Capítulos o “estaciones”… en los que necesariamente debieran tensionar lo que los autores dan a pensar y sus propios itinerarios de formación y/o relato de formación… Y por último, pueden escribir a modo de cierre -aunque sea provisorio- de estos recorridos de formación… una Conclusión y/o Apreciación Personal, en la que le den una vuelta teórica a lo que venían trabajando, exponiendo, analizando, narrando… y en el que expresen de alguna manera una valoración del sentido de esta experiencia de lectura/escritura... En relación a los Criterios de Valoración... se tendrá en cuenta: - Precisión y profundización teórica; - Articulación entre los aportes de autores referenciados en la cátedra de literatura y sujeto, las propias inquietudes y los relatos de formación; - Creatividad; - Criticidad. Nota: Debiera ser presentado dos semanas antes de la fecha de examen. Diciembre, 2011 Prof. Angelina Baldengo Prof. María Paula Olivieri

Suceder humano

Cruces de vivencias
Angelina Baldengo
Paula Olivieri.

Y hoy…………. solo esto…. Después de horas de palabras… entrecortadas….. y miradas que interpelan….. y ……………………….. Hoy es 6 de mayo….. Mirando una sombra que no es la propia. …………….en el rio…… en el medio del revés del mediodía……………..como si no hubiera sitio en los tanteos de la mirada……y la tierra se agrietase sin sostén. …….. Y la radio dice…. Y preparo el viaje….

 Y es mayo es el dia tres….







Es el 2011….Y los sonidos de la ciudad van ingresando tenuemente a mis oídos… y mis ojos aun con los ojos de dormir deciden mirar la escritura de mi amiga…. Y regreso…. A ese momento compartido cuando el sol nos abraza y el rio nos deja vivirlo mirando el cielo…..














Y es Juan L….. quien ingresa… y también Petinato… que habla de música… y todo está lejos y cerca…..

"Regresaba 
--¿Era yo el que regresaba?
-- en la angustia vaga de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas. 
De pronto sentí el río en mí, 
corría en mí con sus orillas trémulas de señas, 
con sus hondos reflejos apenas estrellados. 
Corría el río en mí con sus ramajes. 
Era yo un río en el anochecer, y suspiraban en mí los árboles, y el sendero y las hierbas se apagaban en mí. ¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!" 

Ese rio que nos atraviesa en esta ciudad de rio…. Que mira al rio… ese rio que nos mira y que nos acompaña en nuestros viajes… en ese sentir de agua marrón….ese rio que dice… que nos dice…. Ese rio que nos traspasa, que cruza nuestra mirada……que nos ………
Y es Juan L….. que me interpela y me ayuda a pensar y seguir con la escritura………

"El sol ha bebido sus propias perlas y hay apenas de ellas una memoria por secarse...
 No temas, no temas, y mira, mira hasta las islas... 
¿Viste alguna vez la melodía de los brillos?
 ¿La viste ondular, todavía de gasa, desde tus pies al cielo, sobre el río?" 


5 de mayo…………
casi madrugada de otro día…………
 deseo escribir..... aunque no siempre encuentro ese claro existencial ...
 para reinventar lo tantas veces dicho... "infinitos dibujos amarillos...
sobre-impresos en el azul intenso... de esta amistad recién nacida…
o simples palabras/miradas que se dan aire en el momento mismo del ahogo..."

...no es sencillo en "tiempos sin tiempos"... "plegar la línea" (deleuziana) para que algo del orden de un pensar en clave de río... poética amada/soñada/susurrada/narrada o que nos ama/sueña/susurra/narra... devenga posible... ..

.por alguna razón o sin razón, insisto en trazar líneas de fuga... por un instante me fuí a otro tiempo... no tan lejano... y fuí levantando de otras tantas escrituras... ideas de maestros de la cultura que me acompañaron e hicieron de mis lecturas, una soledad poblada de encuentros.....

...Sabías que Juan José Saer sostiene que los narradores viven todos en la misma patria......."la espesa selva virgen de lo real"? y que desde el registro de Jacques Rancière... se recrea esta idea de aventurarse en ese bosque de signos que anuda modos de decir, hacer, pensar, ver, sentir? “…

 Debo comprobar la razón de mi pensamiento, la humanidad de mi sentimiento pero sólo puedo hacerlo aventurándolos en ese bosque de signos que, en ellos mismos, no quieren decir nada, que no tiene con ese pensamiento o ese sentimiento, ninguna correspondencia…

La instantaneidad de esas ideas y esos sentimientos que se contradicen y se matizan hasta el infinito hay que transmitirla, hacerla viajar en el embrollo de las palabras y las frases. Y eso no se inventa… Es necesario aprender con aquellos que han trabajado sobre esta divergencia entre el sentimiento y la expresión, entre la lengua muda y la arbitrariedad del lenguaje, con los que intentaron hacer entender el diálogo mudo del alma con ella misma, con los que comprometieron toda la credibilidad de su palabra en la apuesta de la igualdad de los espíritus”… decían Jacotot/Rancière en “la lección de los poetas”

. ... transmitir ideas y sentimientos que se contradicen y matizan hasta el infinito... hacerlas viajar en el embrollo de las palabras y las frases... aprender con aquellos que han trabajado sobre esas divergencias... alrededor de eso que todo el tiempo se escapa, se nos escapa... y que comprometen la credibilidad de una palabra en la apuesta de la igualdad de los espíritus... Esas ideas siguen dándome a pensar ami............... han quedado resonando en mi memoria... como una especie de ritornelo...... parecen respirar en mi piel más sentida... Y me fuí a la música........... siempre re-caigo en ella............. Y te regalo estas variaciones musicales....... para que te extravíes en la musicalidad del deseo.............. del sentido, perdón.................qué lapsus el mío, no?............. la música me transporta........... un pensar del afuera se hace presente.... y esa aguita como de rocío........... da un brillo diferente a mi mirada............. .. en la soledad de esa guitarra que conversa con la pintura.......... ….otras palabras... "los oasis son espejismos............ las palabras no sólo definen... hay canciones que guardan misterios............. poco, mucho, algo, casi casi nada.......... no siempre se cruzan todas las miradas.......... hay lugares de pocos senderos......... en el río, en la arena hay secretos" (Pedro Guerra “Oasis”)....... trazo líneas de fuga........ extraño esa músicalidad del sentido que abrigaba un pensar en la intemperie de mí misma..... por qué esa extrañeza tan nueva y antigüa a la vez? Paula……… Primero de mayo….. …el viento me inventa…… un sonido de tocar…… ….…susurra historias…..… y la narración, comienza……… Imaginamos, un sendero sus empalmes y sus cruces, esas zonas fronterizas, el plagio cotidiano de las sensaciones)…… un camino/y sus bifurcaciones… para la creación de esta zona de encuentros/y desencuentros… donde imágenes, palabras, cuentos, ideas y lecturas… se conjuguen y se conjuren… y puedan así, generar otras imágenes, otras palabras, otros guiones……permisos para el juego y la creación……. …trazado de una línea de fuga…puro devenir… “panadero” de la infancia…que deja volar al viento… su tenue materialidad… o los “tres deseos”, de siempre… Suena bajito Pedro Guerra “Otra forma de sentir”… http://www.youtube.com/watch?v=2PBHh6tpKfo&feature=related Esas variaciones musicales, que suenan una y otra vez…… porfiadas ellas…….introduciendo sentidos, en lo que parece no tenerlo ……… ¿Será que estos cruces, tienen sentido?... ¿Para quiénes?...... ¿Qué dan a pensar/a leer?... Qué apuestas, sueños, saberes, no saberes, desgarros, historias… intentan tramitar…? …Y otra vez el “viento”… que susurra historias de otros tiempos… y va tejiendo, extrañezas y olvidos… con delicadas hebras musicales... …Lo escucho, mientras “leo”…o mejor, mientras “escribo la lectura”… Generar un espacio “entre” dos, que habilite una experiencia compartida….. una grieta de vuelo ….. Pintar nuestras propias telas… elegir nuestros propios colores…..potenciar esa miradas poéticas y metafóricamente irónicas o ácidas como dice mi amiga del alma….. hacer un alto… tomarse un tiempo….. buscar un paisaje….un discurso… un relato… un texto escrito….conquistar nuestra libertad para mirar y construir nuestras propias lecturas… del instante, de la emoción casi imperceptible, de la fugacidad, de la experiencia de lo vivido y recordado. Explorar….huellas ingobernables / en el mapa del alma….. …Y la vida nos susurra su coraje…. vida que…desciende en la rendija… que soñamos y jugamos…. A sólo un parpadeo de distancia….el mundo frena en seco….. de repente, el mapa de la vida ha corrido todos los caminos seguros y solo quedan senderos… sólo senderos…... ¿Qué sería de ellas, sus “dibujos” y “trazas” sobre-impresas en lo azul sin la "mirada" de ese "río otro" terminable/interminable?.......... ¿Qué "conversaciones" se estarán pariendo "entre"...........lo blanco gris tornasolado/ también azul marquecino.......y la oscura masa barrosa/ puro enigma del otro y de uno mismo?....... ¿Y esas "líneas" de fuga/ plegadas o quebradas, que irrumpen en la escena... desbaratando lo Uno.......y recreando una "difference"............acaso no dicen de la "desnudez del hablo", siento, respiro, existo...o de un pensar en la intemperie de sí...? Dibujos, trazas, miradas, conversaciones, enigma, desnudez, intemperie... simples líneas de fuga, plegadas o quebradas..... yuyito que crece contra el olvido............... Retomando ideas…. En línea de fuga en villaguay en 4 de abril de 2011 a las 0:06 dice el reloj de la compu….y se lo envio a mi amiga…..……Leer/leernos/leerte/…….. un continente/isla…..se habita desde la imaginación….se recorre desde los senderos de los significados …..se busca significantes que nos atraviesen ……que nos en-cuentren y nos des-encuentren….. que nos encontramos y nos desen-contramos…….esa lectura de espacios de miradas cruzadas en pliegues de relatos compartidos….otra lectura/un pequeño espacio de miradas cómplices…. de vida vivida…. Angelina 2011/ abril Huella, seña, modo, cicatriz... en los pliegues de la piel......... o en esa mirada que recorre furtiva.......el corpus del río...... fugándose en él........... o en esa mano que alcanza un lápiz.... una hebra.... o una aguja...con el secreto designio.........de enseñar lo in-enseñable........... delicadas líneas de un pensar que se enlazan a otro modo de vivir/reír/sufrir/morir/parir...mientras se van enhebrando símbolos/imágenes/ figuras /momentos/ alegrías/ dolores/sonoridades/intensidades....…….la vida........que transcurre........ Pensando en borrador y transgrediendo las formas… ...esos modos consagrados de decir que quiebran en mil pedazos la posibilidad de inscribirse en la plaza pública y devenir otro… Y otra vez esa pregunta…que se reedita en otras tantas escenas… y hiere de muerte. Por qué la pintura en tu escritura… Por qué la música… Por qué el viento… Por qué las lilas… Por qué ese amor adamantino que respira en esto tantas veces dicho… Por qué esa libertad de pensar… Quién te dijo que pueden sostener este juego, este vuelo, este pensar a contrapelo de los desencantos? -Diría el poeta… travesía de la nada, pasos de nadie, las bocas del viento, cuentan el viaje… Devenir de Klee …mi suceder humano… será ese paraguas que me cubre…. en ese acontecer humano? … a veces…hay alguien que rasga e ingresa al caos , libre y ventoso …y enmarca una luz repentina……. En esa rasgadura…. surge la visión de tantos poetas olvidados…. escondidos en mi infancia y en la tuya….. nos unen ….. como vasos comunicantes los mismos árboles que mueren de pie…. Y otra vez los libros…. la palabra …el lenguaje… el hecho estético al decir de Borges… nos nombra ….nos interpela... el otro que nos acompaña en esos pliegues que son como paños que remiendan las hendiduras de la opiniones………. de esa multitud de opiniones cotidianas…..sobrevenir humano……… no confundirse con un maniquí de una vidriera de miradas…. Atravesar la zona de intensidad del cuerpo… desgranar para hacer que pase una corriente de respiración nacida del desconcierto que nos aporte la visión. Busqué aquella visión… aquel relato olvidado… escondido en mi infancia…volví a recorrer su cuerpo… no nuevo, como ayer… pero enteramente nuevo… Reencontrado en esa huella, en esa marca, en esa cicatriz que duele… una verdad desgarradora era revelada en la narración… y la mujer que vislumbra eso indecible… decide reeditar en su cuerpo, la escena de los árboles que mueren de pie… Se despide de una ilusión sostenida en el tiempo… quedan los trozos del cristal roto desparramados por doquier… o de la propia vida en ese cristal… Y vuelve sobre esta otra mujer que está por partir…Ella despliega en su relato, alguna que otra excusa… algún que otro secreto… alguna que otra receta de un licor que se fabricó en otros tiempos… y mientras eso tan simple se va devanando, deja caer una pregunta… “Me seguirás escribiendo?”… Por alguna razón/ o sin razón, las lágrimas... intentando desatar esos otros nudos… ¡¡¡¡¡qué palabras querían ser paridas y no podían… qué trabajo de parto estaba haciendo mi cuerpo transportado en ese instante ……..en esa pregunta que deja caer el personaje de la narración… Por qué tanto terror amanecido… temor antiguo y nuevo a la vez… Sábado 13 de noviembre 2010 Sigo pensando en clave de impertinencias….de insolencia y de desvergüenzas…… cansarnos de perseguir el eterno abrazo de las ideas, dudando de todo menos de las palabras que necesitamos para dudar….. esas palabras no dichas que tienen el color de la muerte ……por debajo del renglón impuesto…. Al margen bordenando las imperfecciones de la vida…. Buscando siempre buscando…..la escucha del otro… ese otro que nos interpela y no demanda …..que nos convierte en extranjero de nuestro propio pensar y nos lleva por lugares infinitos donde cruzamos…. Caminamos…. Vivimos… sensaciones contradictorias paradójicas que conviven con el ruido de los caballos en el asfalto……….mmmmmmmmmmmmmmmmmm Impertinencia, desvergüenza, insolencia… cómo te atreves a pensar… cómo te atreves a decir esas palabras que no tenías que decir… pura desnudez, pura espera, pura entrega… Ayer soñé… una palabra quedó grabada… por alguna razón tenía un sabor amargo… un sabor a desconsuelo… Esa palabra tenía las formas y los matices de una búsqueda… Del sueño quedó resonando una pregunta… ¿qué buscas?... No sé… quizás todo eso que dejas caer en tu escritura… la posibilidad de escribir des-vergüenzas, im-pertinencias… la posibilidad de andar a tientas… o de jugar sobre el borde del abismo… sin tanto miedo a caer/me… sin tanto miedo a la ausencia… sin tanto miedo al des-amor por no pensar como todo el mundo piensa, por no decir lo que todo el mundo dice, por no parecerme a la imagen cristal que devuelven una y otra vez esos espejos… o simplesmente busco una mirada, una mano extendida, con alertas, y caracoles y piedritas… Las palabras dicen lo que nosotros le decimos que digan…. O dicen lo que quieren decir…. Tienen libertad??? Son soberbias soberanas… dicen cosas como si otro las hubieran dicho…. Y no mi yo ese yo no/yo… que me habita…. Un fragmento… algún rito antiguo vino a recordarme que la palabra no se olvida…. Que cuando esta dicha ya son parte del mundo y la desmemoria nos atraviesa y se desdibuja el decir…. … la calle de pronto no era la calle… su cuerpo, de pronto no era su cuerpo: era un cardumen de nervios…..percibió que tenía que guardar su no/ yo para no ser descubierto… los espejos …. Los espejos…. Algo se escapa en las palabras… Nunca dicen todo lo que quieren decir… Tal transparencia es imposible… Entre memorias y olvidos, entre pasado y porvenir … una existencia, trabaja sobre sí misma…es un arduo trabajo… siempre a punto de quebrarse… pura fragilidad ella… puro no saber qué hacer con el cuerpo… ese cuerpo que de pronto se siente atado, amarrado, abarrotado… por tantas palabras no dichas, no paridas, no arrojadas al abismo de lo público… Ella no teme exponer/se… el caso es que ya no es ella cuando habla…ya no es la que fue… cuando comienza a hablar, no puede parar… entonces, a veces, decide guardar su no/yo para no ser descubierto… Los espejos no dejan de mirar… los espejos no dejan de decir… de señalar… de estudiar… de hurgar en esa vida/otra… pretenden encerrar/la a ella es un saber cristal/sideral… y ella se escapa… todo el tiempo… sabe que la buscan… sabe que quieren preguntarle… sabe y no sabe… algo le dice que lleva alguna razón entre tanta sin razón… Ella no cree lo que los espejos reflejan para bien o para mal…Desde hace ya algún tiempo ha dejado de creer y no sabe por qué… Ella sólo confía en la palabra amiga… Las palabras nunca son enteramente propias ni ajenas… Digo palabras frente al espejo. Unas veces se fugan por el aire. Otras veces duplican el espejo y encuentro dos espejos mirándose. Pero algunas veces las palabras entran en el espejo. Las palabras no han aprendido a reflejarse porque reflejarse es mantenerse afuera. El reflejo es el comienzo de la pérdida. Roberto Juarroz…

Grietas III

Mudanzas












http://www.youtube.com/watch?v=-7U8vTfm9U8

Grietas II

Grietas II
Angelina Baldengo
Paula Olivieri 

…Leer/leernos/leerte/…….. un continente/isla…..se habita desde la imaginación….se recorre desde los senderos …..buscamos metáforas que nos atraviesen ……que nos encuentren y nos des-encuentren….. que nos encontramos y nos desen-contramos…….esa lectura de espacios de miradas cruzadas en pliegues de relatos compartidos….otra lectura/un pequeño espacio de miradas cómplices…. de vida vivida….

 … lo que las tantas cuadrículas de poder/ saber/ verdad dictan pensar...esos modos iconsagrados de decir que quiebran en mil pedazos la posibilidad de inscribirse en la plaza pública y devenir otro…Y otra vez esa pregunta…que se reedita en otras tantas escenas…

y hiere de muerte. Por qué la pintura en tu escritura… Por qué la música… Por qué el viento… Por qué las lilas… Por qué ese amor adamantino que respira en esto tantas veces dicho… Por qué esa libertad de pensar…

¡Quién te dijo  que pueden sostener este juego, este vuelo, este pensar a contrapelo de los desencantos entre dos?...........Diría el poeta… travesía de la nada, pasos de nadie, las bocas del viento, cuentan el viaje…

Eslabonado historias...

Grietas …

Angelina Baldengo

Paula Olivieri

Primero de mayo 2011….. el viento nos inventa un
sonido de tocar……Imaginamos, entonces, un sendero….. un camino para la creación de esta zona de encuentros donde imágenes, palabras, cuentos, metáforas, poemas, ideas y lecturas se conjuguen y se conjuren….. y así generar otras imágenes, otras palabras, otros guiones ……permisos para el juego y la creación…….




Generar un espacio integrado en el que se potencie una experiencia compartida…..una grieta de vuelo ….. Pintar nuestros propias telas… elegir nuestros propios colores…..potenciar esa miradas poéticas y metafóricamente irónicas o ácidas como dice mi amiga del alma….. hacer un alto… tomarse un tiempo….. buscar un paisaje….un discurso… un relato… un texto escrito….conquistar nuestra libertad para mirar y construir nuestras propias lecturas… del instante, de la emoción casi imperceptible, de la fugacidad, de la experiencia de lo vivido y recordado.

Explorar….huellas ingobernables / en el mapa del alma…..leo o escribo la lectura/mientras escucho ese viento que me recuerda a mi ami……un te extraño para….mi ami…. Con hebras musicales…
Y la vida nos susurra su coraje…. vida  que…desciende en la rendija y soñamos y jugamos….

A sólo un parpadeo de distancia….el mundo frena en seco y….. de repente, el mapa dela la vida ha corrido todos los caminos seguros y solo quedan senderos… solo senderos…...

Enhebrando experiencias

“En la bondad se encierran todos
los géneros de la sabiduría”
Ernesto Sábato 

Nos embarcamos en una odisea de aventuras, de dudas, en un montón de hierbas que nos sacudían. De pronto, salimos con sus aromas a derramarlos por los jardines de las infancias, conectando pasajes de espacios disimiles  que no simplemente nos llamaban por lo misterioso y etéreo de la vida, sino que nos invitaban a aventurarnos, a descalzarnos sobre esa cerámica de agua, dejando gotas en cada lugar recorrido

No eran gotas de lluvia, era agua mirando agua, donde ese barco llegó prudente, cuidadoso y esperanzado en el murmullo de las olas. Logramos conquistarlo, se cargó de enérgicas miradas que le sonreían al pasar. No queríamos desembarcar, no queríamos que el ancla tocara la superficie. Y ahí estaban los niños, que le dieron un nuevo sentido a esa odisea. Momentos, de desconciertos, de ilusiones y satisfacciones.

 ¿Qué buscábamos al compartir esos momentos con las infancias? ¿Qué brújula nos guió hasta el cardinal que buscábamos? Proyectamos una línea y escarbamos en la profundidad de lo desconocido, arriesgándonos a vivir nuevas experiencias.

 Desbordamos, nos jugamos como maestros y como estudiantes a crear y recrear, donde las palabras y las imágenes transitaron nuestros bordes más sensibles. Los niños fueron “filósofos” inventando neologismos, imaginando, construyendo entre lo absurdo y lo disparatado, arriesgándose a crear escenarios desconocidos y seres fantásticos. Rompecabezas, imágenes, animales, relatos, historias, guiaron nuestros andares por el espacio. El aire, mareado de recuerdos, se divirtió en esa fiesta, preferentemente de colores. Una especie de juego agridulce, donde esos obstáculos rígidos que al principio nos invadieron, se fueron enhebrando y superando en cada punto suspensivo, metamorfoseándonos en ese transitar.

 Marcela Vega

LOS AMIGOS
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan 
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino, 
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan 
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

Julio Cortázar 

Infancia

¿la sombra es frágil si el agua esta cerca?
todavía la distancia regresa.........

Instantes....

Sucede

Lectura callejera: otros territorios posibles.

La palabra al oído.... los libros...el lenguaje....

nos interpela..... el otro que nos acompaña en

esos pliegues que son como paños que remiendan

las hendiduras de las opiniones .... de esa multitud

de opiniones que nos escucha... y nos sostiene.....

Lectura callejera: otros territorios posibles.

Nuestra política cultural es un conjunto estructurado de acciones y prácticas de lectura en la calle; entendida la misma como un universo simbólico-comunicativo compartido por la comunidad. Los derechos de ciudanía, así como los valores lingüísticos y culturales, configuran una identidad que se va construyendo entre todos cooperativamente

Lugar de lectura: ….plazas…. shopping… calles… ferias de verdura.... lugares de paso.... avenidas....... de la ciudad de Santa Fe y Santo Tomé Argentina

Lectura callejera: otros territorios posibles.

Quienes Somos
Crearse es una sociedad sin fines de lucro que se plantea aportar a la transformación social a partir del ejercicio de una ciudadanía crítica y activa desde la lectura de literatura.
Acceder a la lectura de literatura es un derecho del placer de leer, de pensar, cuestionar, interpretar, confrontar ideas para poder posicionarse críticamente en el mundo..
Somos esa imaginación que nos permite ingresar… por los senderos….por los pliegues… y poder ingresar al espacio poético y desde ahí “planificar” “La imaginación, como el lenguaje, produce realidad, la incrementa y la transforma.”(Larrosa: 2008)

Un relato inconcluso

Un relato inconcluso…

“… el tedio es el punto más alto de la distensión física.

El tedio es el pájaro de sueño que incuba los huevos de la experiencia.

El menor susurro de las hojas los asusta.

Sus nidos- actividad íntimamente asociada con el tedio-

ya se extinguieron en la ciudad y están en vías de extinción en el campo.

Con eso, desaparece el don de oír y desaparece la comunidad de oyentes.

Contar historias siempre fue el arte de contarlas de nuevo,

y ello se pierde cuando las historias no son más conservadas.

Ello se pierde porque nadie más hila o teje mientras oye la historia.”

Walter Benjamin

La página estaba en blanco, y él debía escribir lo que pensaba…no estuvo ausente el miedo. Como en la imagen de Benjamin:…“el menor susurro de las hojas lo asustaba”…Y ese susurro traía consigo viejas voces que se cruzaban en un diálogo interminable: “…el deseo dice: ‘no querría tener que entrar yo mismo en este orden azaroso del discurso; no querría tener relación con cuanto hay en él de tajante y decisivo; querría que me rodeara una transparencia apacible, profunda, indefinidamente abierta, en la que otros responderían a mi espera, y de la que brotarían las verdades, una a una; yo no tendría más que dejarme arrastrar, en él y por él, como algo abandonado, flotante y dichoso’. Y la institución responde: ‘No hay por qué tener miedo de empezar; todos estamos aquí para mostrarte que el discurso está en el orden de las leyes, que desde hace mucho tiempo se vela por su aparición; que se le ha preparado un lugar que le honra pero que le desarma, y que, si consigue algún poder, es de nosotros y únicamente de nosotros de quien lo obtiene…”[1]

La imagen de Benjamin retornaba una y otra vez…contar historias, aún desde el tedio de la vida, siempre fue el arte de contarlas de nuevo con la secreta esperanza de que alguien desde otro borde, hile o teja su propia existencia mientras oye la historia…

Entonces se dijo, aquellos que guardan dentro de sí el don de oír, aquellos que constituyen una comunidad de oyentes, no debieran olvidar que su tarea exige un volver a escribir y re-escribir esta historia que oyen; re-escribirla desde sus propias experiencias o inexperiencias, desde sus propios registros de la realidad, desde sus modos de pensar la historia, la vida, lo político, lo ético, lo estético, el lugar del intelectual…

Es en instancia, donde el oyente se convierte en cronista de la historia, o tal vez en un humilde intérprete de lo que acontece en esos tantos textos que la realidad arroja a sus pies; el intérprete ya no puede transcribir lo que ve o escucha; sólo puede traducirlo en los términos propios del medio de que dispone.

El escribiente --sin prestar demasiada atención a la advertencia secreta de aquel diálogo interminable--: instó altexto, al relato, a las palabras -lejanas al principio, ilusionadas con ser dadoras de sentidos únicos y absolutos-, a que salgan de su estúpida mudez y se animen a ser leídas, a ser habladas…y en un diálogo cómplice con el lector, con el oyente, con el intérprete y con total conciencia de que ya no iban a ser las mismas, saltaron al abismo de lo público, de lo compartido por todos, de lo sabido, de lo incierto y precario… ellas -las palabras- y ellos -los intérpretes- ya no fueron los mismos…

Fue en ese momento cuando irrumpió en la escena un señor llamado Paul Ricoeur quien con voz firme y decidida explicaba: “…en el habla viva, la instancia del discurso posee el carácter de un acontecimiento fugaz. El acontecimiento aparece y desaparece. Por este motivo, hay un problema de fijación, de inscripción… La escritura fue dada a los hombres para “acudir en rescate” de la “debilidad del discurso”, una debilidad que era la del acontecimiento. El don de los grammata –de esa cosa “exterior”, de esos “signos exteriores”, de esa enajenación materializadora-- no fue sino un “remedio” traído a nuestra memoria…”.[2] La historia se constituye entonces en el “registro de la acción humana”, de sus “marcas” que sobrepasan sus condiciones concretas de producción social y aparecen sedimentadas en otras prácticas.

Ricoeur señala también, que la acción humana, al igual que un texto, es “una obra abierta, cuyo significado está en suspenso”; cuyo sentido viene a completarlo el intérprete, aquel que pueda leer. Y al referirse a la constitución de loslectores de esta acción humana dice: “podemos permanecer en un estado de suspenso acerca de cualquier clase de mundo referido, o bien podemos actualizar las referencias potenciales no ostensibles del texto en una nueva situación, la del lector.” Si bien el texto propone un itinerario de lectura y una trama de significación, de referencias posibles, es el lector quien desde su propio registro, desde sus propios lugares de referencias teóricas, epistemológicas, políticas, ideológicas… parece completar el sentido de lo escrito, los espacios en blanco… Es imposible sostener una mirada ingenua o inocente de la realidad; la lectura siempre se realiza desde un lugar de referencia.

Como un eco lejano resonaba, “contar historias, es el arte de volver a contarlas de nuevo…” Y se dijo, pero me está faltando quien hile su propia existencia mientras cuento esta historia. ¿Quién es ese extraño personaje que escucha y que re-escribe mientras se desgajan las palabras de este relato?… Quien escribe se presenta desde la humilde actividad de expresar su mar de dudas y alguna que otra certeza.

María Paula Olivieri

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[1] Michel Foucault “El orden del discurso”, Tusquets Editores S.A., Bs. As. 1992

[2] Paul Ricoeur “Hermenéutica y acción. De la Hermenéutica del Texto a la Hermenéutica de la acción” Edit Docencia.

Metáforas de lectura

Santo Tomé Mayo 2010

Apuntes

Apuntes… apuntes sobre experiencias de lectura….
Angelina Baldengo

Algunas líneas de lecturas adheridas a la piel…. Encuentros… desencuentros… entre los registros teóricos y el enigma del viaje del lector… esos momentos entre las lecturas posibles…. Del deber ser… y de las otras…

Tender puentes a nuevos mundos posibles,

El acercamiento a la palabra del pensamiento narrativo literario, pero también a los sonidos y los silencios…. Con los personajes que cobran existencia con la lectura, escribiendo la lectura en el que escucha y en el que lee….

“El libro es una extensión de la memoria y de la imaginación” desliza Borges…el libro posibilita una experiencia que resuena en cada quién de múltiples y diferentes maneras…. Tiende puentes, construye redes de significado en lo que se encuentran tanto las semejanzas como las diferencias…se pone en juego la posibilidad de la palabra….

Palabra…que se dice… que se escucha… que se siente… que cobra sentido quedando en el aire para ser tomada por quien quiera atraparla y volverla a resignificar.
Un libro, una palabra en el aula es una voz siempre distinta, un cuerpo que se mueve…una risa… una carcajada… un llanto exagerado…Una voz textura de una tristeza, un gesto con un mirada de miedo…

Un libro en el aula es también, un silencio, cargado de significado, un conjunto de voces que construyen sentidos…
Un libro en mano de un docente significa tomar la decisión de vivir la experiencia de leer…. De ser escuchado…”la decisión del que el texto nos diga lo que no comprendemos, es decir lo que no sabemos leer” subraya Larrosa….

Al margen...

Al margen….

Viviana Esdberg

Leo para mí, con el otro, para otros. Es un recorrido aparentemente caótico. Aparente, sólo en ese momento. Leo con la cabeza en alto, una “lectura irrespetuosa”, como establece Barthes, porque la interrumpo una y mil veces, me voy a otros textos, a otras lecturas y vuelvo. Vuelvo para nutrirme. Leo y me molestó, porque la lectura me interpela, me sacude, me despierta de la inercia que la cotidianeidad me sumerge a la fuerza, día a día. Leo por obligación, leo por gusto, leo con pasión. Leo, con un lápiz en la mano, y un ojo puesto en mi biblioteca. Leo y escribo en los márgenes mi lectura. Leo y escribo. Escribo y leo.

Hoy, después de varios meses de haber comenzado el curso, vuelvo a recorrer los textos, pero mi recorrido es distinto. Leo sólo lo que quiero, ya los conozco, me he apropiado de los ellos. Me detengo en sus márgenes para poder leer mi escritura que aparece, a veces, con fuerza y otras, borrosa: ¿Hay realmente una crisis de lectura? ¿No será que han cambiado los modos de leer? ¿Es casual que estos discursos circulen en determinados ámbitos y en otros no? Me acuerdo del texto “Lágrimas de cocodrilo” de Graciela Montes, lo escribo en una orilla para no olvidarme. Continuo dando vuelta las hojas, y mis preguntas reaparecen, ya no en los márgenes, sino sobre el propio texto , no con lápiz, no suavemente, ahora en rojo, con furia : “¿ Qué parámetros se utilizan para medir “ la capacidad lectora” de los chicos? ¿Acaso la lectura se puede “medir”? ¿Esos parámetros son iguales en los distintos países, en las distintas provincias de la Argentina, en los diferentes barrios de una ciudad, en las distintas escuelas? ¿Serán iguales los modos de leer de un salteño que de un porteño? ¿Leerá de la misma manera un francés que un boliviano? ¿Tendrá el boliviano las mismas posibilidades de acceso a la cultura escrita que un francés?. Me viene a la cabeza Graciela, y sus lágrimas. No se por que. Bueno, creo que si se. La recuerdo sentada, con mi compañera de cátedra y yo. Ella lloraba, nosotras atribuíamos su llanto a la emoción, era su última materia. Graciela habló, había logrado recibirse, quería decírselo a sus padres analfabetos que había podido, que se podía. Ella habló, nosotras callamos, no nos salía una palabra. ¿Estará ella incluida dentro de los “Alumnos argentinos últimos para leer y escribir”- La Nación- 2003? ¿Estaría Graciela destinada al fracaso, si hubiéramos considerando que proviene de una familia analfabeta o débilmente dotada de capital cultural? Esbozo una sonrisa, ya no de rabia, sino de ironía. ¡Cuánta razón tiene Bernard Lahire!. Continuo leyendo doy vueltas algunas hojas que se mezclan, a igual que mis sentimientos. Aparece en grande “El dominio de la lengua escrita es condición de inclusión social”, vuelvo a Graciela con sus lágrimas y pienso en su inclusión. Una sensación de tristeza me invade, espero que no le toque vivir otras nuevas exclusiones. ¿Dónde estará? ¿En qué escuela ejercerá como docente? Pienso en mí, en mis propias exclusiones y me preguntó: ¿Bastará sólo el dominio de la lengua escrita para evitar la exclusión?. Continuó mi recorrido, siempre sobre los márgenes, en la orilla, sobre el límite. Aparecen palabras sueltas, Conceptual, procedimental, actitudinal, expectativa de logro, capacidades, comprensión lectora, ¿Comprensión lectora?.... palabras rígidas, cerradas, formateadas, escasamente personales que pueblan las escrituras de los docentes, la mía. ¿Escribo para “dar cuenta” de lo que hago, o escribo lo que pienso, lo que experimento, lo que siento?. Experimentar-Sentir, dos vocablos que nos permiten re-pensar la educación, o como dice Larrosa pensarla desde otro lugar. Experiencia, materia prima del relato, de la narrativa .Narramos para dar sentido a esa experiencia, para organizarla para, entenderla. Narrar., narrarnos para hacernos visibles. Hacernos visibles para poder definirnos como sujeto. Construir nuestra identidad, singular, abierta en movimiento. Me viene a la cabeza la palabra ciudadanía. Pienso en Michele Petit. Pienso en Graciela que pudo pensarse y definirse fuera del término “analfabeto”.

Continuo leyendo, pero ahora mi propio texto, ese que he ido construyendo a medida que iba recorriendo el curso. Ese texto que se encuentra escrito en mi conciencia lectora. Recurro a él para reflexionar sobre lo que me sucedió durante este tiempo y me viene a la memoria, mis escrituras, otros textos, otro texto: “El poeta hindú Tulsi Das, compuso la gesta de Hamuman y de su ejército de mono. Años después, un rey lo encarceló en una torre de piedra. En la celda se puso a meditar y de la meditación surgió Hanuman con su ejército de monos y conquistaron la ciudad e irrumpieron en la torre y lo liberaron[1]”.No creo en las casualidades.

Gracias por haberme acompañado en este viaje. Gracias por haber irrumpido en mi torre para liberarme.

[1] Burton, R “ La obra y el poeta” en “Antología de la literatura fantástica” de JLBorges, A Bioy Casares y Silvina Ocampo